三更雨，寂寞梧桐

shubenjiao

        在高高的枝头，梧桐花虽被仰望，却很少得到喝彩。或许在没有凤凰的千百年里，梧桐已经习惯这种孤独的等待。等一个茂盛的春天到来的时候，梧桐默默地褪去繁华，以整洁的碧色期待雨声的共鸣。
　　 在北方的落叶阔叶树种中，梧桐硕大的叶片无疑更获雨声的青睐，姚合在《杭州官舍即事》中写道：苔藓疏尘色，梧桐出雨声。暗夜孤灯，雨打桐叶，或许不仅是打在宽大原梧桐叶上，更像是滴滴落在相思的心上。或许此时的大千万籁，只剩无尽的绵绵愁思，已经融入雨声中的梧桐，或者梧桐中的雨声。
　　 一轮岁月悄悄刻在心上的时候，秋天到了。人烟寒橘柚，秋色老梧桐。愁绪再次在梧桐的落叶上演化成飒飒秋凉，喧嚣一个夏天的蝉声已经远去，或许躯壳还在某根枝头，明年继续演奏的还会是他吗？
　　 实在记不起南墙根下的那株梧桐最后的命运，我胡乱猜测它已经成为某个箱、桌之类的家俱，虽然晏殊说过“世有嘉木，心自通灵。可以为琴，春秋合声。”但绝大多数的梧桐无缘为琴，更无缘成为齐桓公的“号钟”、楚庄王的“绕梁”和司马相如的“绿绮”，至于火焚时被蔡邕发现而成“焦尾”，或许已经可以称为造化的奇遇了。
　　 不过即使为琴，倘若知音少，弦断又有谁听？正如李咸用的诗句：焦尾何人听，良宵对月谈。质地轻而灵的桐板上，年轮所铸的可是凤凰的影像？
　　 千百年后，雨声滴答，梧桐树下，满地寂寞。伟大或者高洁的灵魂往往注定宿命的悲剧，梧桐若此，人亦若此。